LA MUJER DEL VESTIDO AZUL

Es difícil llegar a saber en solo unos minutos
si fue conciente decisión suya
elegir por la mañana aquel vestido azul
o si la tela cobardemente,
en un momento de somnoliento descuido
a su piel desnuda se aferró.

Imagino que para obtener tal resultado
se urdió por la noche en los cajones de su alcoba
todo un secreto y muy pensado complot,
entre el antes mencionado y la banda del encaje;
el siempre tramposo encubridor brassiere
y el pequeño ladrón de miradas llamado calzón.

Antes del amanecer debieron haber resuelto
tomar de rehén, ensuciar o esconder,
entre ropas de invierno a más de algún oscuro pantalón suelto,
una larga falda rebelde, un par de blusas formales
y a todo aquel accesorio que en riesgo pusiera
la mision.

Sospecho que una vez perpetrados los hechos
al descubrirse lasciva al espejo,
sintiéndose víctima y cómplice a la vez,
no ha tenido más remedio que esconder
tras esas grandes gafas negras,
su miedo al pudor.

PERDIDO EN SU CARTERA

Lleva a cuestas dos labiales,
una sombra de ojos,
un frasco de histeria en spray
mezclada con notas de ansiedad.
Una crema barata
de fragancia tropical,
para recordar la playa
o los buenos momentos
que no volverán.
LLeva pañuelos desechables
para el rebelde catarro
o por si simplemente
le da por llorar.
Una edición de bolsillo
en sigilosa cubierta de cuero
de algún libro de Jaivin,
por si requiere ponerse cachonda
en placentera soledad.
Se ocultan también al fondo
de su amiga cartera
tres arrugados cigarros,
testigos de tantos insomnes
y fallidos intentos
por dejar de fumar.
Algunos fuertes sedantes
para domar sus migrañas,
regalados por su socia de juerga
de la facultad.
Carga llaves oxidadas
atadas a manojos de recuerdos
de puertas brillantes,
que nunca más con sorpresa
para ella se abrirán.

ORBITANDOLA

Por varias cuadras la siguió
con sonámbula convicción,
solo atado a ella
por un furtivo cruce de miradas.
Al poco andar
la bautizo como Esperanza,
porque le recordaba a Consuelo
mezclada con Paz.
Prosiguió como asechándola,
hipnotizado por sus contornos
sin plan ni calma en mente,
solo un apasionado satélite,
orbitándola.
La siguió como un borrego
atado a la silueta de sus bragas,
como buscando un silencioso secuaz
que colabore en su misión.
En medio de su peregrinación
imaginó su premio final,
morir un poco
ahogado en su humedad.
Fue así perdiéndola
entre la gente,
como se pierde a veces
en un suspiro traicionero
la cordura o la inspiración.
La siguió con toda su alma
paso a paso aceptando su karma,
en un eterno retorno
que sabe a pesadilla recurrente
a sueño esquivo,
pero jamás a realidad.

VIAJERO, NO TURISTA.

Viajero, no turista
para no ser cómplice silente
del inconciente de museo
o de bellezas en vitrina
que por un dólar cincuenta
te suben la cortina.

Viajero simplemente
para no entrar en procesión
de vidas por otros vividas
y de emociones alquiladas
mas que dignamente
sentidas.

No turista,
para amar andando
el propio derrotero
con la duda como único
navegante certero.

Viajero, no turista
para volverse parte
-mas que pieza-
a merced de la sorpresa.
Salmón mas que Corvina,
un pequeño colon
a la vuelta de la esquina.

CATCH & RELEASE

Mi amigo el pescador
guarda la caña
para las mañanas
de domingo.
Lanza sus redes
esperando siempre
una incauta presa
con la que pueda,
en una noche de pasión
utilizar su viejo arpón.
Prefiere a las truchas
por sobre las pejesantas,
pues las primeras
a la hora de tomarlas
dan mucho mas deportivo
y digno combate.
Y aunque este juego
de pescar y devolver
la emoción no le arrebate,
sigue esperando
que en un frío estanque
una noche de alcohol
la culpa de su anzuelo
se le escape.

AL FINAL DE LA COPA

Al final de cada copa
paz y conflicto,
en la borra una imagen
que me habla de ti.
En un sorbo
la vida.
En tu olvido
mas sed.

PATAGONIA

Así como subiendo el monte,
mirando hacia atrás
todo se hace pequeño.
En su inmensidad perdida,
en el lugar que estes,
todo parece presa del azar.
Y tu ego, parte de un puzzle
que no es fácil de armar.

Da igual,
por mas que corras la vista
en el firmamento,
empujado por el hipnotizante
danzar de coirones al viento
o por el vuelo de sombras nubosas,
nada aparte del cielo
parece cambiar.

Cielo wagneriano
que se vuelve por segundos,
sinfónico ensamble de colores
o una simple brocha sin limpiar.
En otros es caos de lluviosa oscuridad
que nuevamente por el aire,
en secreta complicidad solar,
apenas insinúa mojar.

Si el viento no te vence
su soledad llena de ausencia
lo hará.
Y volverás a la ciudad
agradeciendo quizás,
la triste vida cómoda
que la señora pampa
nunca te ofrecerá.

CHAMÁN O TORERO

He sido cautivo de la ley,
esclavo de su piel,
ladrón de besos,
enemigo declarado,
falso profeta
e improvisado bufón.

Y he recetado tantas recetas
que no me atrevo a probar.
Como creído mil excusas,
que aunque suenen a burlas
en sus labios,
parecen verdad.

He sido payaso delirante,
mendigo de tiempo,
adivino de penas y silencios
chaman sanador de recuerdos,
cómplice ignorante
de cuanto ha querido soñar.

Y he jugado a domarle
como torero arrogante
en arenas peligrosas,
donde el que huye finalmente
con el orgullo sangrante,
siempre soy yo.

Definitivamente no sirvo
mas que para mentir
y trastocar la realidad
que ha ella le toca.
O vender ideas locas,
a cuanta ha querido escuchar.